凌晨两点。
城市在夜色中半掩着面孔，书房内，显示器的幽光映在我的眼底，像是某种古老深渊里的磷火。
我调高了拾音器的灵敏度，主卧里的动静便巨细无遗地灌入我的耳膜。
“……还没睡。”
我盯着红外镜头下的那个身影。苏晴，她正睁着眼，空洞地望着天花板上被月光切割出的阴影。
作为曾站在聚光灯中心、习惯了被千万人仰望的首席舞者，她即便在此时，身体也维持着一种近乎苛刻的挺拔感。
然而，我知道，那只是她在垂死挣扎。
空调发出轻微而单调的嗡鸣，冷气在房间里盘旋。
正如你所想，低温确实抑制了那份我亲手配置的促敏剂的活性。
如果说阳光下的药效原本是奔腾的岩浆，那么现在的它，更像是一根根细小、冰冷、却又无处不在的钢针，扎在她每一根末梢神经上。
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