十月，北京开始凉了。
窗外的槐树叶子黄了大半，风一吹就簌簌地往下掉。
傍晚下起了雨，不大，淅淅沥沥的，打在窗户上像有人用手指在轻轻敲。
我把窗台上那盆绿萝往里挪了挪，雨水溅不到，但叶子上还是沾了一层湿气。
绿萝的藤蔓已经拖到了地板，我蹲下来把最长的几根枝条缠回暖气片上，腾出走路的地方。
三天后他飞美国。
这个日期从他拿到offer那天起就悬在我们头顶，像一把慢慢往下落的刀。
我们都不怎么提这件事——他说他的航班号时语气像在播报明天的天气，我说好的时候语气像在确认超市的购物清单。
两个人都装得挺像那么回事。
但我知道他书包里已经开始装东西了。
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