东宫，元康九年，秋。
王惠风独自坐在偏殿窗下，手里的针线已经停了许久，眼圈还是红的。
殿外秋色正浓，庭院里那株老梧桐，叶子已经黄了大半，风一吹，便有一两片打着旋儿落下来，贴在窗纸上，又滑落到地上。
她这处偏殿，比起东宫正殿，本就冷清了几分——自打嫁进来这两年，她渐渐摸出一个规律：太子若是心情好，多半宿在蒋美人那处；若是心情不好，才会想起她这里，进门便要寻些不痛快，仿佛她这个正妻，天生就是用来出气的。
方才那一幕，此刻想来，仍教她指尖发颤。
太子从外头回来，进门便寻不痛快，也不知是宫外又输了什么彩头，还是被谁顶了句嘴，一进门便阴沉着脸，见她坐在那里绣东西，随口就是一句：
绣这个做什么，他斜眼瞥了她一眼，语气里带着毫不掩饰的轻慢，绣得再好，能当饭吃？
倒不如学学西园那几个卖菜的，好歹一天下来还能数出几个铜板。
王惠风一时怔住，握着针线的手指微微收紧。
西园卖菜的——这话旁人听着，只当是随口一句市井俗语，唯有她这个日日住在东宫里的人，才知道这话不是比喻，是实实在在的事。
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