陈翔龙回老家那天，巷子里没有人送他。
他把卷帘门拉到底，铁锁扣上。玻璃门上那张价目表被雨水泡烂了，字迹模糊成一团灰色的云。竹帘卷在门楣上，用麻绳系了个死结。
他拄着盲杖走出巷子。
修自行车的老头停下手里的扳手，嘴张了张，没说什么。
小卖部的老板娘站在柜台后面，透过玻璃门看着他的背影在巷子口拐了个弯，不见了。
长途汽车站人声嘈杂。
有人拉着他的胳膊把他引到售票窗口。
他递过去几张皱巴巴的钞票，换来一张票。
车开了整整一个下午，他靠在椅背上，盲杖横在膝盖上，手指头在杖柄上来回摩挲。
空气里的味道在变——汽油味和水泥灰慢慢散了，换成了泥土的腥味和庄稼的青涩气。
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