灰渠城的雾是这个季节的常态。
清晨六点，雾还没散，从工厂区那边压过来，灰扑扑的，带着煤灰和铁锈的气味。
圣露西孤儿院的钟在这雾里敲了六下，声音发闷，像隔着被子敲。
保罗站在厨房门口，把一筐黑面包搬到长桌上。
他十八岁，孤儿院里少有的能吃饱的年纪。
他瘦，指节粗大，围裙上叠着洗不净的灰，是这些年在厨房和回廊之间来回磨出来的。
孩子们从地铺上爬起来，排着队领面包。
最小的那个叫阿尔文，八岁，端着碗的手一直在抖。
他接过面包，掰成两半，一半塞进怀里，一半攥在手里，迟迟不吃。
保罗看见了，没说话，往他碗里又添了半块。
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